Una sola bala

Nueva York no es una ciudad tranquila, pero eso ya lo sabía Mark Norrington cuando llamó a la comisaría del distrito 19 solicitando un puesto de trabajo. Todos se preguntaban porqué ese cambio, pues Mark vivía en el norte en una pequeña casa, solo. Era viudo, pero de eso ya habían pasado años. La verdadera pregunta era: ¿Por qué pasar de un lugar tranquilo como Michigan a trabajar en la comisaría del Bronx? Sin duda, era todo un enigma.

La tercera semana como policía, Mark, en su turno de noche, caminaba silencioso y oculto entre las sombras de un callejón.

Seguía a alguien, un hombre vestido con traje negro y sombrero de piel. Un hombre bajito y con paso desnivelado, quizás por una cojera mal curada.

El hombre de negro notó la presencia de alguien tras sus pasos y asustado, buscó en la oscuridad a aquel que usaba una colonia de un olor tan familiar.

-Mark…-Y acto seguido echó a correr.

Fue una persecución silenciosa, nada que ver con las de las películas. Pero al fin, tras quince minutos corriendo entre incestuosas calles del Bronx, el hombre de negro no encontró la salida de un callejón. Estaba acorralado y tenía miedo.

-Me robaste lo que más quería.- Mark no bromeaba.

-Vanessa era…

-¡No te atrevas a nombrarla! Ella era… y tú…tú…

-Yo no quería…

-¿Sabes? Un ladrón no olvida la cara de otro ladrón.

-Nunca llegaste a ser un ladrón, siempre fuiste un cobarde.

-No lo seré ahora.

Mark apretó el gatillo de la pistola. Una sola bala. Un solo tiro. Un solo muerto.